AMAR ES OTRA COSA

AMAR ES OTRA COSA

Sé cómo me desnuda el silencio.

Igualmente sé,

cómo se desnuda un cuerpo,

un alma cuando te ama

y cómo te envuelve.

Por excelencia

llevo dentro

tu lumbre de oro

en las entrañas.

Traes,

la luz alada

del último temblor que sentimos,

la anécdota de ese gesto

que dejaste entre nuestros pulsos,

el fruto de lo que soy,

somos,

seremos.

Traes,

el ámbar a mis tejados,

la impronta vorágine

en un concierto de jazz,

la tórrida noche que fuimos

literatura y tango.

Necesito amarte

para seguir amándote

y ser fiel a mis principios.

Ahora,

que estoy junto a ti, amor mío,

sé que amar es otra cosa.

ME HABLAS

Te bailo

con mi idioma que se exhibe

en el oráculo de las cenizas.

Te bailo

en la sesgada

y recta raíz del torso,

sin prisa,

sin pausa

con verso.

Te bailo

en las notas de tu mirada,

en la brisa que camina por tu pelo

y esa luz áurea tomada

entre las yemas de los dedos.

Te bailo

dentro del silencio

que esconden tus labios,

y las palabras

que se escapan por tu boca.

Te bailo

en el claroscuro que tiñe la última hora

y las pinceladas indefinidas del juego,

mientras habla la piel, habla, habla.

UN ABRAZO DE LOS DE ANTES

Dejé todo en la vida, incluso aquel cuaderno en el que plasmaba
vivencias propias y otras disfrutadas con amigos. Hoy, retomo
después de varios años, a través de esta residencia donde
ahora vivo, hojas amarillentas tan llenas de recuerdos.
Me he observado en el espejo, las arrugas brillan con excelencia,
más aún mis manos, llenas de pliegues y venas azules que
sin querer, resaltan décadas. Los cabellos apagados, pobres y
blanquecinos, atados en horquillas con un sencillo moño en la
nuca. Pasan los días lloviendo tras la ventana, los mismos gestos
dormidos como muebles y la saliva que va creciendo tras la comisura
en rostros sin palabras. Un gemido estalla tras una lágrima,
resbala sin fortaleza, sin dedos que la enjuaguen. ¡Qué
tristeza!, sin unos brazos que acompañen a esta soledad que se
magnifica con el paso de las estaciones. El cuerpo va encogiéndose
bajo un chal hecho con lana de colores, aquel que tejí un
verano sentada en la puerta de la calle. Y veo desde lejos las comidas
familiares, la visita de los nietos y, también, las Navidades.
Mientras, escribo a perdidas ilusiones, a deseos imposibles, incluso,
al amparo de la misma muerte.
¿Qué es lo que quedó bajo este vestido de flores negras?
Alambres por huesos, carne flácida, pero eso sí, un corazón que
aún late por un beso en la mejilla y un abrazo de los de antes.

ERAN LAS TRES

Eran las tres,
llovía,
llovía dentro de mí
e, intentaba con un salvavidas
socorrer lo nuestro.
Me dueles
cuando enciendo la luz
y estoy a oscuras.
Creí que no podías herirme,
pero sigue naciendo victorioso el gris
en el reino de un sueño.
No entiendo
como siempre estoy llena de agua,
vivo entre la piel densa
del frío
y la lágrima.
¿Estás ahí?
No te siento,
ni tampoco el beso
de cuando nos despedimos
para exprimir el segundo antes de irnos a la cama.
Son las siete,
sigue lloviendo.

PENSARTE

Soy yo,
la que sucede los plurales
de tu primavera,
y echa lazos
para que no se escape.
Del mismo modo,
prolongo los segundos
del reloj,
acomodándolo paralelo a mí,
para pensarte.
Pensarte,
en vertical y horizontal
de los proyectos simples,
hasta que se apague la luz,
para encenderla de nuevo.